ROJO

Quería escribir un cuento, una historia de hadas y mariposas, quería hablar de belleza y fantasía, de inocencia e ilusión. Tomó su pluma con delicadeza y al son de aquella canción, sin apenas darse cuenta rasgó el papel, rompiendo el silencio del miedo con la verdad. Y no hubo cuento de hadas, tampoco mariposas, perdió la inocencia y la ilusión. Con tinta roja dibujó la sangre que valía un par de diamantes en África, señaló el precio de unas cuantas vidas y como el ser humano continua comiendo carne de su propia especie para subsistir cómodamente.

Tuvo que dejar la pluma un momento, se le había revuelto el estomago, y apenas podía contenerse. Era una caníbal mas de aquel grupo de individuos carnívoros que expectantes arrasaban a su paso, viviendo al máximo, sin poner resistencia a aquella barbarie. El sabor a sangre le llenaba la boca.

Sus manos, manchadas de rojo, la marearon, era responsable de aquellas muertes, era culpable del genocidio humano, porque vivía de el, porque su bien estar se cimentaba en cadáveres de hombres, mujeres y niños, que con muecas desorbitadas miraban a la muerte absurda que se los llevaba, preguntándose porque.

De nuevo con la punta de su negra pluma, enumeró las mentiras que movían el mundo. Comentó los asesinatos que habían provocado morbo en las noticias, alumbrando exclamaciones hipócritas de falsa preocupación. Dibujo lagrimas negras, de pegajoso alquitrán que inexorable, devoraba la Tierra, los ojos inocentes de un niño pobre, que jamas podría crecer. Un corazón de arcilla quebrado, roto, aplastado por la realidad, el suyo propio.

Laura Gil Moreno de Mora Feijoo