BURBUJAS EN LA NOCHE

Era una noche como otra cualquiera, extrajo su larga varilla de plata. Brillaba con el reflejo de la luna, creando extraños efectos de luz. Con ojos rutilantes y una sonrisa escondida entres sus blancas barbas, se inclinó sobre el pequeño durmiente. Arremangandose la brillante túnica, arrulló la noche con un suave murmullo de seda crujiente. Sobre los cabellos dorados del infante, realizó un suave toque con su plateado instrumento y junto al extremo de la varilla salió una masa transparente de tonos nacarados que comenzó a tomar forma en el preciso instante en el que, con una suave melodía, soplaba desde el otro lado del extremo del bastón. Una burbuja de tonos deslumbrantes cayó lenta sobre el niño, fundiéndose sobre su tez y provocandole una ligera sonrisa, que iluminó una milesima de segundo la noche.
Un sueño mas, otra ilusión burbujeante en el corazón de un mortal, insuflada en el alma por el Soñador, que vagaba entre las esperanzas escondidas, y las hacia latir durante el crespusculo.


Nunca hubiese imaginado que un día, aquellas burbujas perderían los colores, que los hombres perderían sus ilusiones, y que él, dejaría sus paseos nocturnos llenos de luz, sumiéndose en la mas profunda oscuridad de la desesperación.


El Soñador, cabizbajo, quedo hundido en un triste sopor, con su ennegrecida varilla sobre las rodillas. Abatido, recordaba cada uno de los bellos sueños que había soplado, cada una de las esferas, que obedientes habían hecho volar a los mortales sobre parajes desconocidos. Pero de aquel empobrecido instrumento solo salían burbujas negras que dejaban indiferente al hombre, como si este hubiese perdido la capacidad de soñar.


Una risa cruel, hizo resonar la inmensa negrura que lo envolvía. Un hombre de traje negro, corbata negra, camisa blanca y tez aun mas blanca, se acercó. Se apoyaba, aunque parecía no necesitarlo,
sobre un elegante bastón, y en la cabeza lucia un austero sobrero.


Aunque las carcajadas habían cesado, no dejo de lucir una escalofriante sonrisa en su torcida boca, mientras con paso lento se aproximaba al entristecido Soñador.


Al tenerlo cerca, lo reconoció. Era Realidad. Con una mano huesuda y pálida, sujetó el hombro abatido del anciano y sonriente inclino triunfal la cabeza.


- ' Siempre lo he pensando, los sueños son para los ilusos y fracasados'
      Y dando media vuelta, se alejo presuroso, era un hombre ocupado.


Pasaron varias noches sin sueños en las calles, solo la cruda realidad inundaba el planeta. Y ocurrió que hombres, mujeres y niños dejaron de tener ganas de vivir, pues ya no quedaban sueños por los que luchar. La realidad fue enturbiandose y en poco tiempo, paso de estar viva y robusta a enferma y moribunda.
Arrastrándose, un hombre de traje negro, camisa blanca y tez aun mas blanca, ahora ya sin sombrero ni corbata, y la cara cruzada de heridas y cicatrices, se acercó de nuevo al Soñador, que continuaba inmóvil, con su varilla negra en las rodillas y con la certeza en el alma de que Realidad no dejaría soñar al mundo.
Pero sin ilusiones no hay futuro, porque son las que mueven el corazón del hombre. Así que de nuevo, y con la ayuda de una Realidad resignada, Soñador, volvía a vagar con un bastón plateado soplando sueños a los mortales, para que burbujeantes iluminasen la noche, aunque solo fuese por una milésima de segundo.