FALSILLA

Notó que algo le impedía respirar. Un frió intenso le recorrió la espalda. La vida continuaba para el mundo, pero ella sentía que no podía dar un paso hacia delante sin asfixiarse, sin morir en el intento de vivir.

Esquemas, croquis, resúmenes, todo aquello le falló en un momento, y se quedó quieta frente al vacío, un vacío extraño, como si alguien hubiera olvidado pintar parte de un cuadro o se hubiese dejado un par de hojas en blanco en un libro. Trato de pensar una buena reacción, pero nada, solo eso, NADA.

Encogida de hombros, se acurruco junto al borde de 'Algo' que quedaba frente al abismo, y se aferró a ello con desesperación. Dejo pasar unas lineas de su vida, allí inmóvil, temerosa de que el renglón se le torciese sin la falsilla.

Los que debían caminar cerca, lo hacían lejos, y aquello le provocaba una sensación de vértigo y soledad acuciante, que solo se calmaba cuando salia la luna y cerraba los ojos. Soñaba con que siempre había algo sobre lo que caminar, siempre una falsilla sobre la que escribir, que nunca había un espacio de 'Nada' en el que perderse y jamas faltaba la compañía necesitada.

Un día, el sol salió brillante, diferente, hermoso, deslumbrante, y fue entonces cuando se dio cuenta de que las falsillas eran demasiado rígidas y siempre igual para todos los relatos. Que debía escribir su vida sin necesidad de planillas y que aunque fuese diferente y extraña, era la suya, especial por eso mismo, y que valía la pena continuar.

Soltó el 'Algo' al que se sujetaba desde hacia varias paginas, y saltó al vacío del nuevo folio en blanco. Fue un salto brutal, la altura era incalculable pues no había fondo escrito por nadie, pero para su sorpresa cayó en un mullido dialogo. No estaba sola, quizás no eran los Cercanos, pero habían personas que querían formar parte de ese relato, ella sintió una sensación cálida y la tinta fluyó de nuevo por sus venas.

Se deslizó por su vida confiada otra vez, sin pretender tener una como la de los demás, solo dejando que la tinta marcase el camino de la historia, para que fuese personal y diferente, como debía serlo para no resultar anodina.

Se había enfrentado a la Nada del folio en blanco, y ahora podía continuar con su vida sin temor a los renglones torcidos, porque en el fondo sabía que eran los interesantes, los que le daban pasión a la historia. Se durmió soñando con un tintero rojo, que fluía sobre el papel, marcando las letras que le dictaba el corazón.